今天，
离除夕只有三天了。
妻子买回几块豆腐，
放在桌子上。
我注视着它们，
忽然回到三十多年前。
那时候过年，
都是自家打豆腐。
我不会，
妻子也不会。
可老父亲会。
老爹会打豆腐，
着实让我们吃惊。
以前，
他从未打过豆腐。
总是闷闷不乐，
尤如门前的阶石。
刻满皱纹，
冷漠沉重。
家景好了，
他才打。
琼浆在锅里沸腾，
可父亲平静。
这时，
父亲没了叹息，
满脸灿然的笑容，
如豆花一样可爱。
满脸的风霜，
溶化在玉乳里。
一颗沧桑的心，
制作出一板豆腐。
白白嫰嫩，
多么温柔！
自打父亲走了，
我们再也没吃过这么好的豆腐。
又要过年了，
老父亲呢？
他走了，
一走就是三十多年。
唉，
父亲再也不会给我们打豆腐了。
